Tout peut arriver demain...

Tout peut arriver demain !

Je suis un petit vers soucieux et solitaire,

Qui, faute de rime, fut chassé de chez Voltaire.

Clopinant, sur mes sept pieds, parmi les ouvrages:

Traités, romans, nouvelles et autres commérages,

Je m'en fus, chez les plus sages, crier ma misère...

J'atteignis, ravi, le plus beau des rayonnages,

Où la poésie faisait fleurir en images

Les frêles bourgeons enfantés par le langage,

Qu'une prose facile rongeait de ses outrages.

Face à ces noms grandioses gravés sur le vélin,

Je risquais, comme on ose, chaque porte du destin...

Ronsard, courtoisement, m'envoya sur les roses,

M'indiquant, de sa plume, le jardin de la prose;

Pour Molière, j'étais botté comme un malandrin,

Cinq pieds derrière, la honte de ses alexandrins;

De Victor Hugo, je n'entrevis que le dos;

Verlaine et Rimbaud me qualifièrent de sot...

Me voilà, Monsieur, au terme de mon chemin,

Jamais mes pieds ne souilleront de parchemin.

De la vanité, dont j'espérais tant de gloire,

Je ne récolte que le fruit du désespoir.

Je vous confie ma vie, réchauffez en vos mains

L'espoir de mes mots: "Tout peut arriver demain!"

Qui use de vanité, fomente l'éphémère,

Qui s'entretient d'espoir, jamais ne désespère.

Tao (Ghislain)

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